En un entrevista realizada por Francisco García Jiménez a Roberto Firpo en abril de 1964, Firpo contó: „Fue un tango que germinó y se completó en mi mente mucho antes  que el público lo conociese con su título cierto. Lo tocaba de tanto en tanto en solo de piano, en mis tiempos del café-concierto de la Boca, por Suárez y Necochea. Pero, como allí improvisábamos casi siempre, y la gente se renovaba mucho, pasaba como musiquita del momento.

La melodía informal aún era eso: el amanecer, el despertar de la ciudad industriosa que yo, como músico popular de la noche placentera, conocí a la inversa, regresando al descanso y al sueño. Yo volvía desde la Boca a mi piecita de la calle Rioja, en el tranvía eléctrico N° 43, llamado „El imperial“ por su piso alto con bancos largos. Allá arriba tenía a esa hora el tablerito de „obreros“, el boleto era de 5 guitas y los laburantes felices canturreando, viajaban a sus andamios y a sus fábricas.

Abajo con boleto de 10, los calaveras: mal sabor en la boca, demacrados, bostezando junto con nosotros que le habíamos animado la noche, se encaraban con sus vidas vacías en la vuelta de la farra.

Quise apresar en mi melodía lo uno y lo otro. Pero caminando a solas las cuadras desde la parada del tranvía a mi casa, podían más en mi inspiración la sinfonía auroral de los pajaritos en los árboles y el primer martilleo de las herramientas del trabajo. Después agregué a esos trinos claros y notas vivas al bordón grave, para reflejar el dolor mañanero que sobreviene al placer de los noctámbulos. Tocaba entonces con mi trío en las noches tangueras del Palais de Glace, en la Recoleta. Con la calle ancha por medio, donde se abría la avenida Centenario (hoy Figueroa Alcorta), estaba el Parque Japonés. En mis descansos, salía yo al veredón posterior del Palis, y si el vientito venía del río cercano, me traía los brillantes acordes de la gran banda internacional del maestro D’Aló que amenizaba las noches del Parque.“

Cuando Firpo grabó este tango para los discos ERA pasaron tres cosas curiosas:

Firpo no intervino con el piano, no se escuchaban los trinos del violín imitando el canto de los pájaros y en la etiqueta del disco el título – probablemente por error – figura así: Al Amanecer.
El Amanecer hubo muchos arreglos, de la estupenda interpretación de la orquesta Di Sarli hasta Florindo Sassone, desde Juan Gambareri a Miguel Villasboas y al hijo de Roberto Fripo.
Si bien no lo hizo en su primera grabación, poco después Firpo lo grabó con el clásico canto de los pájaros de la mañana imitado por los violines, quedando incorporado este efecto en casi todas las interpretaciones existentes.

Hace unos pocos días hablando por teléfono con Buenos Aires la señora de un querido amigo me comentó que el día antes había nevado en Capital Federal. Cosa que nunca pasa, me dijo ella.
Unos días más tarde me acordé de un tango que Agustín Bardi compuso y cuyo título le fue sugerido por Eduardo Arolas: ¡Qué noche!
El 22 de junio de 1918 ocurrió un hecho muy insólito: la nieve cubrió Capital Federal. Eso es el hecho.
La anécdota, de la cual como siempre hay diferentes versiones, cuenta:
Ese día habían acudido al hipódromo de La Plata el pianista Agustín Bardi, “EL Chino”, y sus amigos Francisco Castello y Pedro Florito. Luego de la carrera el trío se demoró cenando en una parrilla y emprendió el viaje de regreso en el mismo Ford a bigote en que había ido.
Quiso la suerte, o la mala suerte, para hablar con mayor propiedad, que el vehículo se les descompusiera a la altura del Parque Pereyra Iraola. Hallar por aquellos parajes un taller mecánico era cosa imposible. Como si fuera poco, en ese mismo momento o quizá un poco antes … ¡la inesperada nevada!
Ver caer la nieve sobre Buenos Aires es salgo así como haber sido testigo del descubrimiento de América por Colón. De modo que aquellos viajeros deberían estar entre deslumbrados por el inusitado espectáculo y, a la vez, molestos por el frío y el automóvil que no mostraba la mínima voluntad por volver a arrancar.
Bardi pudo haber experimentado cualquiera de las dos sensaciones o acaso ninguna, ya estaba completamente abstraído, tarareando las notas de un tango que se le acaba de ocurrir.
Bardi se encuentra poco tempo después con su amigo y colega Eduardo Arolas en el café T.V.O. del barrio de Barracas. Allí le narró al “Tigre del bandoneón” lo ocurrido durante la nevada camino a la Capital, sin excluir el detalle del nuevo tango que le se había ocurrido y que aún no le había encontrado título. Arolas le dijo: Ponele “¡Qué noche!”, Chino.
No se si después de aquella noche nevó en Buenos Aires, pero ahora sabemos que antes, años atrás, en junio de 1918 había nevado en Capital Federal.

NB: Esta anécdota fue publicada por Roberto Selles, periodista e investigador del tango, en la revista dominical del diario Crónica

Escribe Luis Adolfo Sierra en su «Historia de la orquesta típica» editada en 1966: «Un acontecimiento significativo para la difusión del tango en el extranjero lo constituyó el viaje que la orquesta de Francisco Canaro realizó en 1925 a Francia. La orquesta estaba integrada por Francisco Canaro y Agelisao Ferrazzano (violines), Carlos Marcucci y Juan Canaro (bandoneones), Fioravanti Di Cicco (piano), Rafael Canaro (contrabajo) y Romualdo Lo Moro (batería). El anunciado debut en el «Florida» de Montmatre tuvo una inesperada alternativa: el sindicato de músicos franceses se opuso a que la orquesta de Canaro hiciera su presentación como simple conjunto musical. Era necesario que revistiera las características de número de atracción, evitándose la competencia de trabajo respecto de los músicos franceses. Se le ocurrió entonces a Canaro indumentar de gauchos a los músicos de su orquesta, incorporando además la cancionista Asprela vestida de paisana. Se había salvado así el escollo sindical del momento, pero quedaron identificadas las orquestas típicas argentinas por su vestimentas gauchescas.”

(Manuel Gil de Oto, La Argentina que yo he visto, 1917. De “El Sainete” por E. M. Suárez Danero, Centro Editor de América latina, 1970)

“El Patotero Sentimental” es el título de un tango con letra de Manuel Romero y música de Manuel Jovés:

Patotero,
rey del bailongo,
patotero,
sentimental.
Escondés bajo tu risa
muchas ganas de llorar.
Ya los años
se van pasando
y en mi pecho
no entró un querer.
En mi vida tuve minas, muchas minas
pero nunca una mujer...

Cuando tomo dos copas de más,
en mi pecho comienza a surgir
el recuerdo de aquella fiel mujer
que me quiso de verdad,
y yo, ingrato, abandoné.
De su amor me burlé sin mirar
que pudiera sentirlo después,
sin saber
que los años al correr
iban, crueles, a amargar
a este rey del cabaret.

¡Pobrecita!
¡Cómo lloraba
cuando ciego
la eché a rodar...!
La patota me miraba
y... ¡no es de hombre el aflojar!

Patotero
rey del bailongo,
de ella siempre
te acordarás.
Hoy ríes... pero tu risa
¡sólo es ganas de llorar!